Nicht bereit

nach 2. Mose 4,10-13

Kaufen
Sommertag.
Die Sonne lacht
nicht im Krankenhaus.
Ihr Blick zur Wand
steril und leer.
Vage Verzweiflung.
Stundenlang
nur abwarten.
Herbsttag.
Der Nebel birgt
ihren Lebensweg.
Die Beine schwer,
geschwächt vom Gift.
Dunkle Vorahnung.
Irgendwie
soll’s weitergehn.
Ich bin nicht bereit. Nicht bereit.
Hättest du doch vorher gefragt.
Wintertag.
Der Schnee verdeckt
weich ihr Krankenbett.
Die Hände kalt,
gefaltet starr.
Erste Ausfälle.
Tag für Tag
ein letztes Mal.
Frühlingstag.
Kein Regen fällt.
Kein Wind weht ins Herz.
Ihr Körper krumm,
gefaltet starr.
Zerfall vor Augen.
Bringt sie fort
von mir, von mir.
Ich bin nicht bereit. Nicht bereit.
Hättest du doch vorher gefragt.
Man sagt, du kennst jeden durch und durch.
Hättest du doch vorher gefragt.
Ich bin nicht bereit. Nicht bereit.
Sommertag.
Die Sonne wärmt
nicht ihr Totenbett.
Ich stehe da,
die Augen starr.
Hände vergraben.
Bringt mich fort
von hier, von hier.
Ich bin nicht bereit. Nicht bereit.
Hättest du doch vorher gefragt.
Man sagt, du kennst jeden durch und durch.
Hättest du doch vorher gefragt.
Ich bin nicht bereit. Nicht bereit.
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